Every phrase and every sentence is an end and a beginning.

Every poem an epitaph.

/ T.S.Eliot /


miércoles, 29 de febrero de 2012

- Klimt & Landscapes -







- Jacques Prévert - Desayuno -




Echó café
En la taza
Echó leche

En la taza de café
Echó azúcar

En el café con leche

Con la cucharilla

Lo revolvió

Bebió el café con leche
Dejó la taza

Sin hablarme

Encendió un cigarrillo

Hizo anillos

De humo

Volcó la ceniza

En el cenicero
Sin hablarme

Sin mirarme

Se puso de pie
Se puso el sombrero
Se puso

El impermeable

Porque llovía

Y se marchó
Bajo la lluvia

Sin decir palabra

Sin mirarme
Y me cubrí
La cara con las manos
Y lloré.

Il a mis le café
Dans la tasse
Il a mis le lait
Dans la tasse de café
Il a mis le sucre
Dans le café au lait
Avec le petite cuiller
Il a tourné
Il a bu le café au lait
Et il a reposé la tasse
Sans me parler
Il a allumé
Une cigarette
Il a fait des ronds
Avec la fumée
Il a mis les cendres
Dans le cendrier
Sans me parler
Sans me regarder
Il s'est levé
Il a mis
Son chapeau sur sa tête
Il a mis son manteau de pluie
Parce qu'il pleuvait
Et il est parti
Sous la pluie
Sans une parole
Sans me regarder
Et moi j'ai pris
Ma tête dans ma main
Et j'ai pleuré.


lunes, 20 de febrero de 2012

- Fuego -



Roza mi mano hasta abrir la puerta del silencio.
El jardín de la noche y su sintaxis de sueño.
Salir de mí. Cerrar la sombra. Beber el miedo.

Fragmentariamente.
Oscuramente.
Ausentemente.

Un lenguaje de nieve esculpe mi yo con cinceles de fuego.

V.

- Mozart - Lacrimosa/Réquiem -



Lacrimosa dies illa,
Qua resurget ex favilla
Judicandus homo reus.
Huic ergo parce, Deus:
Pie Jesu Domine,
Dona eis requiem. Amen.

- Octavio Paz - Conversar -



En un poema leo:
conversar es divino.
Pero los dioses no hablan:
hacen, deshacen mundos
mientras los hombres hablan.
Los dioses, sin palabras,
juegan juegos terribles.

El espíritu baja
y desata las lenguas
pero no habla palabras:
habla lumbre. El lenguaje,
por el dios encendido,
es una profecía
de llamas y una torre
de humo y un desplome
de sílabas quemadas:
ceniza sin sentido.

La palabra del hombre
es hija de la muerte.
Hablamos porque somos
mortales: las palabras
no son signos, son años.
Al decir lo que dicen
los nombres que decimos
dicen tiempo: nos dicen.
Somos nombres del tiempo.
Conversar es humano.

miércoles, 15 de febrero de 2012

- Rainer Maria Rilke -



No estoy solo jamás.
Muchos de los que vivieron antes que yo
y de mi huyeron
tejieron,
tejieron
lo que soy.

Y si me siento a tu lado
y dulcemente te digo: he sufrido
¿me oyes?
Quén sabe quién
lo murmurará conmigo
.

 

sábado, 11 de febrero de 2012

- Alejandra Pizarnik -







El sol como un gran animal demasiado amarillo. Es una suerte que nadie me ayude. Nada más peligroso, cuando se necesita ayuda, que recibir ayuda.

*

Me rememoro al sol de la infancia, infusa de muerte, de vida hermosa.

*
Pero a mi noche no la mata ningún sol.
*

La errancia, la canción de nosotros dos, tiemblo como en una metáfora el alma comparada con una candela.

*
Y nada será tuyo salvo un ir hacia donde no hay dónde.

*
He aquí que se estremece el espacio como un gran loco.
 
*
Alguien demora en el jardín el paso del tiempo.

*
Me alimento de música y de agua negra. Soy tu niña calcinada por un sueño implacable.

*
Máscaras de la noche en qué lugar perdido que nadie más que yo conoce.

*
¿Tendré tiempo para hacerme una máscara cuando emerja de la sombra? 

*
Invitada a ir nada más que hasta el fondo. 

*
Me pruebo en el lenguaje en que compruebo el peso de mis muertos.

*
El mar esconde sus muertos. Porque lo de abajo tiene que quedar abajo.

*
Para mejor ser el que fue, ha querellado con su nueva sombra, ha luchado contra lo opaco.


domingo, 5 de febrero de 2012

- Pleamar -




Naufragarse. Ser una isla, ausente de mí. Nadar las palabras del silencio y su agua rota y su deseo inconcluso. Mis manos no cortan el vacío. Mis manos habitan la ausencia. La marea del yo en su tácita búsqueda de un verbo perfecto. Cerrarse. Y la palabra no, latiendo en los labios.

V.

- Émile Cioran - Ese Maldito Yo -




Yo soy diferente de todas mis sensaciones. No logro comprender cómo. No logro ni siquiera comprender quién las experimenta.  Y por cierto, ¿quién es ese yo del comienzo de mi proposición?


- Fernando Pessoa -



No sé quién soy, qué alma tengo. Cuando hablo con sinceridad no sé con qué sinceridad hablo. Soy diversamente otro de lo que un yo que no sé si existe. Siento creencias que no tengo. Me extasían ansias que repudio. Mi perpetua atención sobre mí perpetuamente me apunta traiciones de alma a un carácter que tal vez no tenga, ni ella juzga que tengo. Me siento múltiple. Soy como un cuarto con innumerables espejos fantásticos que dislocan hacia reflejos falsos una única central realidad que no está en ninguno y está en todos. Como el panteísta se siente ola y astro y flor, yo me siento varios seres. Me siento vivir vidas ajenas, en mí, incompletamente, como si mi ser participase de todos los hombres, incompletamente de cada, individuado por una suma de no-yos sintetizados como un yo postizo.

sábado, 4 de febrero de 2012

- Clarice Lispector - La Pasión Según G.H. -



Mi voz es el modo en que voy a buscar la realidad; la realidad, antes de mi lenguaje, existe como un pensamiento que no se piensa, pero por fatalidad fui y soy impelida a necesitar saber lo que ese pensamiento piensa. La realidad abtecede a la voz que la busca, como el mundo antecede al hombre, como el mar antecede a la visión del mar, la vida antecede al amor, la materia del cuerpo antecede al cuerpo, y a su vez, un día, el lenguaje habrá antecedido a la posesión del silencio.
Tengo la medida de lo que nombro --y este es el esplendor de tener un lenguaje. Pero tengo mucho más en la medida que no consigo nombrar. La realidad es la materia prima, el lenguaje es el modo como voy a buscarla --y el modo en que no la encuentro. Pero es de buscar y no encontrar que nace lo que no conocía, y que instantáneamente reconozco. El lenguaje es mi esfuerzo humano. Tengo que ir a buscar por destino y por destino vuelvo con las manos vacías. Pero vuelvo con lo indecible. Lo indecible sólo podrá serme dado a través del fracaso de mi lenguaje.