Cuando nadaba en la dulce oscuridad, nada sabía del pacto de nacer. La vida es, ciertamente, una de sus cláusulas. También la muerte y el dolor, el amor, la alegría, el mero padecer. Y el daño que hacemos, el daño que nos hacen, el espejo celeste donde miramos nuestro estar sobre la tierra. A ella nos ata la cadena que se balancea sobre todos los abismos del mismo abismo: ser.
¿Cuándo es delicia este yugo? ¿O deleite, dejamiento de sí, profunda sangre? ¿Cuándo es cosmos mi pedacito de papel, tan escrito y tachado por todos y por mí? ¿Qué dice el libro humano? ¿En qué balanza pesan esas tintas? ¿Las palabras del puro comenzar?
La vida es acto que conoce y cada acto, introducción al otro no saber. La inteligencia y el instinto encienden fuegos en la noche. Pero es del infinito que estamos exiliados.
Así, en tu secreto, crece el árbol que sueña el sueño donde un gallo, una piedra y la tristeza miran el mundo entero y lo ponen en la boca de un niño para que el sol beba.
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